Insónia

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

(Imagem e título do KAOS )

Hoje é um dia particularmente nefasto.

Já aqui levantei uma vez a questão, velha de Gauguin, de quem somos, de onde vimos e para onde vamos.

Por questões meramente circunstanciais, "The Braganza Mothers" terá começado por ser identificado com um espaço de combate contra o totalitarismo socrático, mas isso era só uma miragem: o Mundo rola demasiado depressa, na direcção do abismo, para que nos possamos, hoje, ficar por essas pequenas coisas, ou, simplificando, a situação nacional é de tal modo grave que não nos podemos dar ao luxo de combater as instituições passageiras, com risco de fazermos o Regime inteiro ir atrás.

Desta vez, não iria com cravos, e é melhor que se tente despressurizar, se ainda for possível, coisa da qual já começo a duvidar...

Nisto tudo, há uma série de equívocos, pessoas que acreditam numa súbita descoberta dos excessos populacionais, no aumento brusco dos alimentos e do petróleo, o que é um disparate do tamanho das paixões do Nicolau Breyner.

Em Julho de 2007, volto a a repeti-lo, já o Wahssee Füdher me tinha alertado para que "Bilderberg ia acelerar"...

Percebi agora o que ele queria dizer...

Aproveito também para lançar lenha na fogueira da pseudo-querela E-Ko/Pedroso, até porque ambos estão cheios de razões e de Razão, mas gostava de os ver na tricheira do Jorge Buescu, um dos meus gurus, quando se decidiu a defender o Lomborg, do "The Skeptical Environmentalist" -- caiu o Carmo e a Trindade... -- pessoalmente, acredito em que um Mundo com menos gente seria substancialmente melhor, mas reservo-me não revelar os critérios de selecção, para não me chamarem nomes, sim, e só acredito no Lomborg muito marginalmente: prefiro uma floresta virgem, cheia de pássaros e borboletas a 30 000 goelas esfomeadas do Darfur...

Na Parvónia, há umas pessoas que agora apelam ao "Presidente da República", como se isso fosse uma coisa com a pompa contida no significante. À la Saussure, quando se fala de "Presidente da República", passo imediatamente do significante para o significado, e deslizo, nauseado, para o referente. Em "The Great Portuguese Disaster" combatemos, com unhas e dentes, um espantoso equívoco, que era alçar ao mais alto posto desta frágil... república, um dos principais responsáveis pela sua destruição.

O Período de 1995-2005, em que o Homem de Boliqueime transformou os Fundos Estruturais (estruturais vem, etimologicamente, de estrutura, o que quer dizer que era dinheiro para fundarmos os alicerces de um novo mundo, padronizado, europeu, e mais igualitário) numa espécie de Ciclo Serôdio do Brazil, tratando, logo, de os fazer desbaratar pelas mãos de muita da pior corja que hoje vem lançar umas "bocas" sobre o estado do País e as miraculosas "soluções" para a crise, nenhuma das quais, por extraordinário que pareça, inclui o seu desaparecimento definitivo de cena...

Cavaco Silva, inicialmente um euro-céptico, a par com Mira Amaral, um indivíduo de pesadíssimo cadastro moral, político e económico começaram a cavar a sepultura em que presentemente estamos. Reza a diferença que Cavaco está bastante senil, e Miga Amagàl continua a não saber dizer os "érres", essenciais em palavras como "miséria", "roubo", "corrupção" e "compadrio", entre outras.

O P.S. veio a seguir, com Guterres, que sabia os "érres" todos e foi o último Primeiro-Ministro com carácter correcto, que Portugal conheceu: tinha um defeito, que foi fatal, e que foi continuar a confundir os dinheiros que vinham, para transformar Portugal, em formas de melhorias de salários e acolchoamentos sociais. Saiu-nos cara a brincadeira, e mergulhámos ainda mais no Fundo da Europa.

O que a seguir se segue não merece qualquer descrição: andam agora, como gatos dentro de um saco, a fingir que vêm alternar. Alternar, só se for em Casa de Alterna, e para agarrar na Ferreira Leite, suponho que só um angolano sexagenário, barrigudo, bêbedo e careca, que confundirá aquilo com alguma musa de fundo de garrafão do Cartaxo; o Passos Coelho, que foi um gajo, em tempos -- e para o meu gosto -- bonito, tem agora tudo escrito na cara: passaram-lhe por cima uma das "Doces" -- não sei a mesma da célebre história do Reinaldo, se outra, não leyo revistas-cor-de-rosa...) e passou-lhe para a cara o âmago, ou seja, tudo o que é venal, e a expressão clara de um gajo capaz de tudo para trepar, melhor: "botoxizaram-lhe" os esgares.

Ao pé dele, Santana, Sócrates, Portas e Durão são uns anjinhos, onde se prova que a geração seguinte será sempre infinitamente pior do que a anterior.

O Português, médio, e quando digo "médio" estou a exagerar... digamos, o Português que pensa, "cosa rara", não tem agora para onde se voltar. As minhas amigas "tias", do Ministério -- Ministério quer dizer "Educação", "Ensino Superior", "Cultura", "Economia", "Negócios Estrangeiros" e "Defesa", que são os que frequento, estão a caminho de espantosas armadilhas: muitas delas passaram directamente para o Bloco de Esquerda, e as outras vão cumprir os velhos sonhos do P.C.P. Com os maridos falo menos, mas suponho que irão atrás, o que vai gerar, em 2009, um estranho espectro político, com a Segunda Maioria de José Sócrates, em forma de porto de abrigo de uma espécie de Hiroshima, Sechuan ou Birmânia, que nos está à porta, à frente, e tudo o resto a reboque.

Houve a esperança de Alberto João Jardim, o que, politicamente seria o cenário da caricatura de uma caricatura de outra caricatura, mas, penso que ninguém, no seu perfeito juízo, vá pensar em votar em Manuela Ferreira Leite como alternativa para Sócrates, e, portanto, ou leva com Portas, que é fácil de trucidar, por ser dos poucos que assumiu a sua vida privada, num país de paneleiros e pedófilos mal paridos, ou não leva com nada, um Nada gerido por um Segundo Cavaco, a babar-se, cheio de tiques, e cada vez mais igual ao pai, das feiras da ladra do ALLgarve, mas, agora, pelo ALLresto de Portugal inteiro.

O restante são "fait-divers": as namoradas de Cristiano Ronaldo, que, numa breve apreciação, gosta tanto de mulheres como muita gente que eu conheço..., ou, hipótese B, é impotente, o que, em Portugal não é de estranhar, e o Mundial, que vem aí, com ameaços da CIA/Al-Qaeda, e um cenário de pavor, que a América está a desenhar, com a sua, enfim, acreditemos que sim, "Eleição" Presidencial.

Tenho pena da Clinton, a quem a História, com a mesma frieza, terá posto os cornos pela segunda vez, mas a História é mesmo isso, traição e frieza.

Poderia acabar com um pequeno pensamento para os voos de Guantanamo, e vou mesmo.

Nunca percebi porque levavam gente de tão longe para Guantanamo, quando a Jamaica é que está na moda -- se puderem vão, porque vale a pena... -- e vou tentar pôr uma pequena nota de humor neste panorama desastroso, que acabei de pintar: se fosse no tempo do Portas, Ministro da Defesa -- a minha querida "Miss Fardas", que eternizei em tantos e tantos bons textos do "Expresso on-line" (um dia imprimo-os, e vou-lhos dar em mão, ao Largo do Caldas, e até já me parece estar a vê-lo rir-se e a dizer "afinal eras tu, meu grande desavergonhado..."), se isto fosse no tempo da "Miss Fardas", não havia aviãozinho militar que nos sobrevoasse que não fosse imediatamente vasculhado... O Portas não é como a sonsa dos musculados, de ginásio, sul-americanos, do Héron-Castilho: como boa bicha, tem o fetiche das fardas e das botas. Não ia para a cama, descansada, a pensar que aqueles jactos que nos sulcavam os céus eram meros carregamentos de pacotes de leite, quer dizer, no fundo, no fundo, até seriam, mal "ela" pedisse para embarcar e lhes fazer a revista, pacote a pacote...

Bons tempos, em que os soldados não eram mandados para virem para casa aos bocados, como no Iraque, mas antes eram encurralados em vetustos Hercules-130, para que cada pacote fosse feito biberão, e a "outra" pudesse sair de lá aliviada, e eles com a adrenalina bem despejada, cada soldado um pacote, cada voo de Guantanamo uma valente mamada de leite.

Muito boa noite para todos.