Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Depois de 9 meses a viver na República da Irlanda, eis que chego a Portugal. A República da Irlanda até há poucos anos vivia anos-luz atrás de Portugal económica e financeiramente, hoje a Éire vive com uma saúde financeira e económica muito saudável.
Esta pequena introdução deve-se ao ridículo que é este Portugal. As nossas televisões preocupam-se:
1. Greve dos pescadores – 1 minuto;
2. Aumento dos combustíveis – 1 minuto;
3. Crise em Portugal – 1 minuto;
4. Assuntos verdadeiramente importantes – 1 minuto;
5. O maravilhoso primeiro-ministro – 5 minutos;
6. Selecção de Portugal – 5 horas;
Este é o país da parvónia, só pode… Porra… Entrevista-se a empregada de limpeza do hotel na Suíça, e pergunta-se: “Que sente? Vai gostar de fazer a cama ao Ronaldo?”
Eu responderia: “se ele me der parte do dinheiro dele…”
Estava a fazer zapping e deparo-me com uma entrevista ao comandante do avião que irá levar a selecção portuguesa de futebol até à Suíça E os jornalistas perguntam: “o que é que sente em levar a selecção portuguesa?”
Foda-se, o que é que ele irá sentir? Está a fazer o trabalho, só que em vez de levar o António, o Francisco, a Maria e etc… Leva uns gajos que vão dar uns pontapés na bola.
E os dez mil directos de Viseu que acabaram e vão-se transferir para a Suíça para ouvir e ver coisas do género: “O Ronaldo deu um peido…” ou a “O Ronaldo esteve ao telefone com a mamalhuda da namorada…”
Oh Portugal…
Faz-se dos jogadores da selecção portuguesa de futebol como se fossem heróis nacionais. Eles são heróis em quê?! Em ganhar milhões? Em darem uns pontapés numa bola?
Heróis são as pessoas que conseguem sobreviver com um ordenado mínimo, ter os seus filhos na escola.
Heróis são os portugueses que trabalham arduamente para conseguir ganhar algo.
Porra…
Este país é uma vergonha… Não interessa nada, desde que Portugal jogue à bola e pareça que foi roubado… Há conversa para o resto do mês e do ano e os portugueses são felizes…
Tristeza que é este meu Portugal, que morre a cada dia que passa…
